Poetas, não se intitulam apenas poetas... São seres estranhos, diferentes. Possuidores de melancolia pungente Nascem com o dom das palavras
A maldição do sentir extremado Do sofrer demasiado Do viver o sonho de amor Com lancinante e extrema dor
Não sabem amar suave e sereno Amam com todo o âmago, ao extremo. Dedicam-se assim, por dias, noites, Meses e anos sem fim
Mas como a vida é feita de escolhas E na indiferença, na troca, sentem o desamor, Mesmo compondo os mais belos versos Inspirados que estão em seu espírito sofredor
Optam por parar de querer, O que jamais poderão ter. E como suas almas são predestinadas, A escrever, escrever e mais nada,
Buscam nova inspiração, Novas rimas, outra canção. O poder do amor, um novo alguém, Uma nova jornada!
Poetas, não se intitulam apenas poetas...
ResponderExcluirSão seres estranhos, diferentes.
Possuidores de melancolia pungente
Nascem com o dom das palavras
A maldição do sentir extremado
Do sofrer demasiado
Do viver o sonho de amor
Com lancinante e extrema dor
Não sabem amar suave e sereno
Amam com todo o âmago, ao extremo.
Dedicam-se assim, por dias, noites,
Meses e anos sem fim
Mas como a vida é feita de escolhas
E na indiferença, na troca, sentem o desamor,
Mesmo compondo os mais belos versos
Inspirados que estão em seu espírito sofredor
Optam por parar de querer,
O que jamais poderão ter.
E como suas almas são predestinadas,
A escrever, escrever e mais nada,
Buscam nova inspiração,
Novas rimas, outra canção.
O poder do amor, um novo alguém,
Uma nova jornada!